Dans ma ville, vit un garde champêtre que nous avons surnommé, un peu par moquerie ... Clint Eastwood.
En effet, si Clint Eastwood était une armoire à glace, un colosse, notre garde champêtre ressemble plutôt à un nain de jardin, affublé d'un uniforme, qui chevauche une petite monture électrique.
Ce qui ne l'empêche pas d'attirer toutes les bigotes du quartier.
Vont-elles vers lui pour se confesser ou déblatérer ? L'histoire ne le dit pas.
Ses journées se passent à tourner à droite, à gauche dans le bled, le plus souvent en rond, et toujours sur sa monture.
Notre garde champêtre, en plus de sa mission de sauvegarde de la paix communale, serait-il un guérisseur des âmes ?
J'oubliais ... ma ville s'appelle ... Foufoune-City
